YOURTE

le réel camarade

2010-07-23T16:10:00.000-07:00

Oui oui, ce qui insiste, c’est le réel.
Un bloc d’insistance, qui ne se divise pas sans tomber dans l’inconsistance d'un discours.
Au réel, camarade, ton silence ne met pas de terme.

Et j'ai crié, crié-é...

2010-01-17T04:00:00.000-08:00

Pousser le cri contre l'injustice de cette situation, Pousser le son profond, projeter le bruit pectoral du désaccord, du refus. De passage à Marseille, j'ai crié vendredi soir, nous avons crié entre Rond point du Prado et Préfecture, crié avec les autres, quelques autres (jamais assez nombreux pour cette cause) en solidarité avec la grève des sans-papiers.
Crier notre colère, ma colère au milieu des autres colères, ma colère mon désaccord avec toutes ces bassesses qui ont cours dans le pays de France.
Crier ma solidarité de principe avec les travailleurs immigrés sans-papier courageusement en grève.
Leur légitimité intégrale à être ici, à travailler ici, à rester ici, il faut la crier, nous avons crié tout ça et ça m'a fait du bien. Du bien, physiquement.
D'ailleurs on pourrait perfectionner nos cris, techniquement, afin de pouvoir faire un mur de cris, un chœur crié, quelque chose de terrible.

Grippe A Hache Un Haine Un

2009-05-07T05:58:00.000-07:00

Dans les fabriques de viande, l’homme met à sa disposition la bête. La bête y est nourrie avec de l’ordure. A plusieurs reprises la bête devient malade, et l’homme l’abat. Mais la maladie se développe.

La maladie de la bête, de la bête ravalée à l’état de pure viande, c’est un drame de l’époque. En même temps le drame est ancien. C’est un drame de la chair. Il y a l’état de chair que l’homme nomme homme, et il y a l’état de chair que l’homme nomme bête. L’un des deux fait de l’autre une viande, c’est-à-dire de la chair tuée pour les besoins de la chair. Mais à notre époque la bête transmet le mal par la viande, de sa viande à la chair de l’homme.

Ce qui peut avoir un sens dans ce drame ancien et nouveau, c’est qu’aujourd’hui la bête transmet à l’homme ce mal comme une réponse.

Que l’homme en même temps ne puisse prêter à la bête la capacité d’une telle réponse, que ce déni de tout répondant animal l’ait jusque là autorisé à une exploitation sans limite, voilà qui ajoute du mystère à ce qui arrive. Qu’il ne puisse prêter à la bête ni le soucis de la justice, ni celui de l’égalité, qui donnerait un motif à cette réponse, voilà qui a de quoi inquiéter l’homme.

Ce qui est remarquable dans cette réponse muette, c’est que la hiérarchie des chairs y est mise en question par la contagion direct de la bête à l’homme. Car au fond, une telle transmission rétablit la communication des chairs. Mais que cette transmission ne soit pas le fruit d’une intention supérieure, voilà qui doit aiguiser l’inquiétude de l’homme. La viande de la bête dit quelque chose à la chair de l’homme. Ce qui est dit par la viande est dit de la chair à la chair. Le message ici pourrait bien être le médium.

curiosité

2009-04-25T08:12:00.000-07:00

Sur ce terrain, ce qui a court en premier lieu, c’est une forme limpide et affirmée d'oisiveté. Le temps passe, n'atteint rien de tout ce qui se trouve ici, baigné d'oisiveté.

Qu'un volatile soit là par exemple, à rôder dans les parages, à jaboter, se reluquer, se toiletter sans cesse, alors que rien ne se meut, qu'il soit là, lui, l'émeu, aux alentours, fait langage. Un bec sur un cou, un cou sur un corps, un corps sur des jambes, des jambes sur des serres, des serres sur le sol, passent et cela fait language. Quelques gestes existent, capables de remplir l’espace du terrain. Le terrain s'en trouve orné, jardiné.

Etre cela qui passe, par ici dans le jardin, est une raison suffisante. Le temps, c’est là que ça se fait, c'est comme ça sur le terrain, pendant qu'une chose plumeuse s'enroule à une autre chose plumeuse. Pendant qu'un être d'air persiste au sol, la cuisse légère, la haute serre s’abattant là, sur terre muette d'ici-bas.

Ne décolle pas, ne vole pas, court parfois dans le jardin. Tue le temps alentour, coquette fourrure de vent, pavane dans les lauriers, vitesse là suspendue aux fleurs.

Et hop une serre retombe encore à terre, à mi-chemin le long corps animal. Ne rien faire d'autre que soi, c’est être elle, bête femelle, encore duveteuse au jabot, faisant nuage au-dessus du sol, tenant langage d’enjambées, tête plongée dans le col, se grattant du bec au tournant. Claquer du bec aussi, à tête froide, pas sentimentale, l’œil sans cil, fixe et toujours ouvert.

En tant que telle, inquièter l’homme.

Encore haute sous la torsion, un œil vagabond au bout du cou vrillé, de cette façon faire peur à l’homme. Faire froid dans le dos humain, de son propre œil sans paupière qui peut regarder son propre cul. Dedans le cou, la glotte coulisse en longue déboulée sur l’œsophage, percute sec, boumboum, se fait bien entendre sur terre d'ici-bas, face muette.

Boumboum dans l'espace, la pomme coule au caquet, frappe la panse de l'oiseau, vestige reptilien en jet de gorge et fleur de plume, tambour et serres-ventouses, de temps en temps décollant la croûte de terre muette, ici dans le jardin du bas.

Gratte le sol, écrit de ses grandes jambes de grande saurienne, inscrit, incise, scrute une trace laissée par sa marche ovipare, perpendiculaire à l'azur, en juste redressement d'animal, sans aile à l'horizon.

Bienvenue chez lèche-dit

2009-03-14T08:33:00.000-07:00

De France, lors de salon du livre littéraire massivement achalandé, un individu, fin lettré et crème de bon françois, interpella l'opinion publique. Voici ses paroles fidèlement rapportées :

- Assez d'assis, d'assignat, nia nia, d'assignation. Assez d'assignation de l’homme, d'assignation de l’homme de / Assignation de l’homme, par exemple, de lettre : de l'homme de lettre (Donne, Ô, baby foot...) Qu'est-ce que, qu'est-ce, par exemple, un homme de lettre ?

(Assis, allez, donne) Finalement : moule / De l’homme de lettre (donne) Moule finalement, tel que "oui patron !" Du moule de mâle, oui, de l’homme de lettre / sur terrain / du "oui Patron !", oui. Ô baby foot, on est sur le terrain / Idem au Mâlique aliéné : ni plus ni moins que : figurine du ballon rond / Beau gosse démoulé / Bien moulé Oui, Ô moule Ô mâlique, rendant, pendant, figure de ballon, face de, Ô, babyfoot...

Ha, l'homme de lettre / Rendant-pendant / ha, la figurine du foot à la / de l'homme de lettre à la figurine du foot / à la télé, beau derche bien moulé, Ô babyfoot... Baudruche “Oui patron !”, beau gosse du ballon rond, faux derche, face de, pivotent des poignets, tournent aux moules mâliques, du “Oui patron !”, à la faux derche, bien mâlique, d’éphèbe de babyfoot, au bout des pognes de l’homme de lettre : Kouros en petit short aquafresh dentistement new white / nuque rase, glabre et pilpoil pommettes, joues grisées, trois coups d'pinceau hop : La baudruche des faux derches, kouros-face-de ouaip.

Du bout des pognes, Hoap, ticul adida, Ô babyfoot...

"Oui patron oui patron oui patron !" / Babyfoot des ptits mecs à l’homme de lettre, les ptites figurines bien moulées, les ptites poupées du bout du poignon, faux derche, cul d’hom, des “ Oui patron !" moignons bien mâles ouaip, bien mâles à la moule des mignons moulés, les moulés du vieux fond d’homme de lettre, la vie des poupées, de face, ici démoulées. Avec, écrit, dessus : l'Homme, toujours. L'homme. Toujours.

Un autre, prenant soin de lui répondre en tous points , avec le plus grand aplomb lui répliqua :

- Coupez ! Hep Sclave, mate la TV ! C’est la moulade, à la télé, te dit de t’faire happer su'l'terrain va ! A la moulade des moulés / à la tétée / la tétée d’télé ouaip ! T’faire mouler, entériner, prend la têtée, dis "Oui patron !" Bien vu oui, ça c’est l’homme, du bien moulé ! Du babycul bien faux derche. A la tétée, baby. Ô sclave. Entérine la tétée , la têtée d’homme de lettre, Ô prince des vaudous, à Beille-bifoute, à la chaux de fond en suisse, au fond du faux des fausses lettres, hein baby ? un baby chez les chtis /

Rendant-pendant, poupées vaudou, Revla BAUDURCHE, la baudruche des fausses lettres. Des fausses lettres, y en faut bien des fausses lettres. A la pognée y’en faut. Aux poupées d’patron des vaudous, à la tétée !

Esclave ? Prince ? En suisse le Palais du Roi, Nan, à la lettre, à la tétée, sclave, à la tétée ! Faux faux de faux, même pas vaudou, derviche ! Même pas vaudou, faux derviches à tournée (mate comme y pivotent aux poignets, ces faux derviches en tournée, mire la pivote ! ça scripte en scripte) La faucille au derviche, qui tour qui tour qui tourne !

Ho sclave. A la rentrée. La faucille "oui patron !" mate. Rendant-pendant derviche, en faucille, mate mate. Bien courbé, bien affûté, viens couper viens couper / sous ses pieds sous ses pieds, derviche. Sous ses pieds sous ses pieds, pas les pieds d’soi, en dessous, là t’assois pas, pas là, pas d'soi ! Tu vois pas qu’là ça tourne ? Allez casse-toi ! Casse toi ça tourne, plus d’homme de lettre, coupez !

Sous les pieds du derviche, bien émiettés, des boys des pédés des pépés végétalisés, de-ci de-là / rendant-pendant les bouts d'mecs de verdure...

A la prochaine prise tu jette des brins, jette ça jette ça là ouaip. Les traits d’herbe à la giclée. Coupe, coupe bien en biais, sclave. Allez tond, sclave.

Dans l’coin ça fend l’air le trait d’herbe on dirait. Y tourne pas, y brasse droit l'brin d’herbe. Coupé d’biais ça jette ça jette / à-la-tondeuse-à-gazon / un flot bien dru d’brins coupés d’biais / des traits, des traits droits, coupés d’biais / qui poussent bien vert et de biais, hop on l’taille, on l’taille hop ! On lui taille son costard , en ptites coupures au sclave : en son habit d’monnaie biaisée.

Il fait crise

2009-03-05T16:45:00.000-08:00

Comme quelque fois il fait beau ou il pleut, là il fait crise. Pas de magie là. Il n'y a PAS de MAGIE. Ô dur, oui, l’homme / l’assignation de l’homme : du mâlique chiffré à la dur. Titrisé. Aïe. Alors ici j'assigne. J'assigne - texte-teigne - du comptant-combattant, du cash. C'est signé, Ô oui, dur texte / texte-teigne ouaip / à l’ordre de / à l’assigne à... A quoi ? A quel ordre ?

Pas d’magie là, il n'y a pas de magie, souviens-toi : KAPITAL.

Il pleut, il neige, il vente, il kapital.

Alors à l’ordre de quoi ? A l’illisible, au saigné, toujours du mâlique, du textué comptant et de l'ordre, combattant. "De l’ordre de la très grande difficulté à", Ô oui, du comptant-combattant. Bien difficile / bien dur. Ouaip, dur. Quelle dureté ? Dure lecture ouaip. Une dérouillée. Du saigné ouaip, et une dérouillée.

Compte, allez la teigne, Compte. T’es rien, alors compte. Dur à lister, dur à proférer, dur à surmonter, hein ? C'est dur la profération du listing, allez 1 allez 2 allez 3. J'entends pas mais depuis là : très grande difficulté à surmonter, à compter, à sortir le chéquier ouaip, sûr.

Pourtant, faut que ça saigne. C’est là que se donne l'exploit, le râclé de compta. Aux limites extrêmes de l’échec, ça saigne, au point où même défaillir est dur, mais parié ouaip, bien parié, inassumable et signé.

Allez pauvre, 1 2 3, j'entends pas. Ouaip soldat tatata, vas-y. Ouaip l'esclave allez, t’es perdu souviens-toi, il n'y a pas d’magie là (KAPITAL etc).

Comme toi le texte est employé. Employé au brut durcissement du flux, compté, recompté, compté et recompté, couvert et recouvert de flux dingue. Ha l'esclave / ça fuit ça fuit / il n'y a pas d’magie ici, rien dans les mains rien dans les poches, pas d'magie.

Juste le flux teigne des coupures-faillites, en nombre incalculable, en incessantes petites coupures, c’est l’incessant qui fait le flux, toujours la taillade de compassion, toute la compta par terre. C'est signé, c'est checké. Ciao la teigne / en petites coupures, bien dérouillé, c'est fini t’es fini.

C’est ça, le flux tendu façon esclave, bien épaulé de machine, bien tendu à la machine-flux. Elle retend, la machine, elle retend, chaque coupe sur chaque coupe, à chaque fois en avance sur ce qui suit, morceaux chiffrés du parler-faillite, texte-listing à l’annoncer en pièces, à la découpe d’annonce de nombre, au bout de flux stoppé, bien bousculé, au bout suivant, encore pas comptabilisé, flux boucher sorcier qui se recompose à la hâte, tranchaille de pièces remodelées mâlique verbal dénombré.

Taillé, taillé, c’est ça parle-faillite ouaip. Parle-faillite en décompte. Parle-faillite à l’assignation. A la coupée d’moulés, à l’assignation de l’homme, de chiffre à chiffre, pièce montée éclatée, petite peau de boursouffle qui se retend sur l’abîme :

c’est parler-faillite, shoot de soi-baudruche, rembrané sur noir trou-duc, du comptant-combattant, du bien noir bien obscur ouaip, parle-faillite à la volée, bien schooté, bien shooté le moule mâlique, tatata bien creusé. Crise on a dit. Tatata bien crisé, point.

mémoire

2009-01-02T16:45:00.000-08:00

On fait la mémoire. Par le corps. On sent la mémoire à l’œuvre, incarnée. On entend les humains dans l’Histoire. Cette coulée qui les dépasse, ils la parlent. On les entend se souvenir. Ça fuit, ça tombe, ça meurt, ça se relève, ça continue, ça recommence. Ça se calme. Ça cicatrise. Le temps soigne. C’est un " ça " : ça gigote dans la mémoire. On l’entend dans ce que disent les témoins, les rescapés, les exilés, les résistants, les combattants, les femmes de chambre, les écrivains, les secrétaires, les comptables, les maçons, les artistes-peintres, les colonels, les contrôleurs, les passeurs, les bergers, les paysans, les truands, les musiciens, les physiciens... Peut-être même les salauds, les collabos. Ils peuvent toujours dire "je", on dirait que c’est autre chose qui est envoyée dans leur parole. Un " il". Un autre. Presque quelque chose, " ça ". L’espèce humaine.

A un moment, on est témoin de soi dans l’Histoire. C'est par une sorte de discours indirect qu'un témoin relate son histoire dans l’Histoire. Il peut voir dans sa propre parole ce que cette histoire a fait de lui. L’espèce humaine est une foule de témoins.

A certains témoins, quelque chose assure une distance vitale. C’est sûrement le temps. La vieillesse par exemple, la vieillesse peut être une force. Elle lance dans l’Impersonnel. Ce qui permet l’autodérision. Il y en a qui comme ça peuvent raconter leur vie comme une suite de foirades, qui pourtant les sauvent à chaque fois. L’art de se tirer d’affaire, de tenter n’importe quoi, l’illogique, l’insensé, utiliser l’échec, improviser. Kaïros contre Kronos. Keaton, Buster, contre la machine. A un moment, l’enjeu est très sérieux, mais vivre, c’est être dans le burlesque.

Les témoins sont plongés dans l’Histoire et dans la multitude. Les témoins constatent les immenses forces extérieures qui s'abattent sur leur mouvement vital. C’est là déjà qu’il y a résistance, c’est ce qui peut s’entendre dans la voix d'un témoin. Il y a des situations où simplement tenir debout, c’est résister. La guerre. Les débâcles, les trahisons, les déportations, les fuites, les gens sur les routes, dans les trains, dans les hôtels, les bateaux, les granges, les caves. La fuite, la fuite à Marseille, vers un autre monde, vers l’exil. Là où " ça " peut vivre.

La "paix", c’est le temps de l’habitude, de l’habiter. Quelque chose comme la guerre, ça rend le temps inhabitable. Des événements sont projetés contre le mur du temps, et l’ébranlent. La maison s’écroule. C’est la guerre.

Mais ce qui gagne à la fin, c’est le temps. Ça se calmera. On longera à nouveau le temps, le mur du temps. Et les choses et les lieux du monde le rejoindront, le mur les réintégrera en son sein… Le temps sans doute peut soigner.

Chez les humains, les blocs de temps adviennent par la parole. Presque intact, du passé pur jaillit des têtes. Le temps a rempli l’intérieur des vies, et la voix le redéverse dehors. Ça se raconte. Ça remonte un mur, un mur de temps. Comme un film. Les plans sont des briques de formes différentes. Il faut trouver un emboîtement. Il existe tant d’occasions de sentir l’hétérogénéité qui fonde l'existence. Le disparate, l’impossibilité d’effectuer une totalité, voilà ce qui se montre comme ma véritable condition. Le seul mortier, c’est le temps, le seul liant. Nous sommes alliés.

caldo de cabeza, sin agua, sin cabeza

2008-06-22T17:07:00.000-07:00

Paupières en fentes bien noires, bien serrées, bave pâteuse en boule molle sèche accumulée, lui, l'soiffard égaré, se garde en gargarité le peu d’humide, le si peu d’humide qui lui reste, de son sécrété si presque sec, de ses humeurs quasi taries, qui font des paquets de sécrétions grégaires, collantes et bien massées aux commissures, que de réserve une dernière vigueur lui fait lécher quand il peut, et ramener roidement vers la gorge cartonnée. Aimerait boire sa propre salive, s'il y en avait plus. S'il y en avait encore, fluide, limpide, de la salive. ça cogne comme jamais, mais faut que ça avance, même dans l'accablant. Dur travail d’assoiffé. Il marche, il continue, il perpétue la cadence, mais c'est pas lui qui va. Un soleil le suit ou le pousse, on peut pas dire. Mais on peut dire que son mouvement à ce moment, c’est ça, c’est ça et c’est peut-être seulement ça, pourtant rien ne se lit sur son visage ébloui, sur cette peau de gueule si plissée, si criblée de tant de sèches bouches, de toutes ces petites bouches pincées, bouches d’asphixe et d’aphone qui rabougrissent sa face.

Finit par manquer d’air mais continue, il a pas le choix, situé dans la déroute, avec la tête cuite en peau tannée, plongée comme ça depuis quand il sait plus, sa gueule crânienne noyée comme ça dans la taisure de la marche à seul, c'est plus si sûr que ça soit encore lui qui soit là où sa tête se tient. Lui, c'est-à-dire un bon moi. Mais ça repart, ça continue encore.

Dans le si vaste espace, celui maintenant qui s'est levé et qui marche là, trace droit tant qu'il peut, au long d’une ligne qu'il conçoit toute droite dans le crânien, et se garde bien de la gargue aride, et se garde bien du rogue de l’aphone, du perdu au désert, à l’erg et au reg du grand désert soufflant, au geste sévère du vent. Tant qu'il peut il s'en garde, il suit toujours bien comme il faut sa ligne branlante qui tient plutôt droit dans l’imaginaire qui lui reste. Quelque chose commence à perdre l’individu dans l’embrouille bien spéciale d’une espèce de toujours-pareil géographique, ça tous les égarés connaissent, mais quand bien même faut pas stopper la sèche marche d’égaré taiseux qui tient lieu du discours. Et d'erg à reg, gercé, suffoqué, à la perte de sa gueule, c’est pas vraiment qu'il se taise en fait, mais qu'ici, pour lui, rien n’est pouvoir-dire.

De sables en pierres, c’est l’aphone, c’est le mutique, partout où il va, partout où il stationne, où il reprend, s'assied, se couche, se lève. Où il foule, où il gratte la terre. Où il rebrousse un peu pour repartir. Où il fait des trous, soulève des pierres. Où il saisit le sable pour frotter la corne des pieds. N'y a plus de visage là, et comme ça au milieu du mutique, le mutique en marche avance dans l’effacé en cours, et d’erg à reg et de reg à erg, le mutique amoindri sa gueule marchant à la déroute, en continu, et plus le désert s’enfonce en désert, plus la déroute fait surface en déroute. Au désert, à la déroute, le mutique marche l'effacement, à la place de la gueule toujours l'effacement gagne, c’est là que ça commence à changer en autique, si l'on peut dire, c’est là d’où mute le mutique. Du mutique à l’autique, un toujours plus mutique en tout cas.

Voilà ce qui se passe : du méconnaissable, ça s'passe sur cette ligne continument semblable, avec toutefois des variantes minimes, ou bien des variantes plus flagrantes, mais tellement cycliques et pareilles, comme d’erg à reg et de reg à erg. C’est bien là qu'il y a encore chose naissante, du moins ça commence de commencer, mais en même temps, pourra jamais dire vraiment quand ça bascule. Et va et vient le corps en déroute, et va et vient le sans-geule marchant, et tapé d'soleil au désert, il va il vient, et d’erg à reg et de reg à erg, dans sa déroute, le corps dégueulé suit la tendance circulaire. Comme sur le cercle invisible qui barre sa figure, comme celui-la dont la boule se perd dans l’indifférent. D'la progression on pourrait dire que ça déserte, que ça déserte oui, d’erg à reg et de reg à erg, la déroute s’enfonce et mute l’homme mutique, et l’homme mutique quitte l’homme, et tout sombre et mute en dedans dans le dehors, grand indifférent. Ça déserte en virant le reconnaissable, et encore ça efface, et toujours plus, et il y a toujours moins de figure. D’erg à reg et de reg à erg, ça mute ça vire oui, mais en quoi, on peut plus dire. Semblable au sable, le silence avance en lui, et varie comme la dune, en immobilité.

On est tous le sphinx de quelqu'un

2008-06-18T06:30:00.000-07:00

Là dans la yurt, ça semble une caboche. Igualito, yurt et teste mesme lutte. En yurt il y a place pour le sphinx, bonhomme caboché mixé animal, l’mongol intérieur alliancé volatile, le Jah Klacan chamanant l'idiome, n'parlant pas la lang-de-l'hom mais la langue des choses, la langue du raz d'yurt.

En yurt il y a donc place pour les chiffrements d’sens cachés, graînés dans l'sol végétalisé, il y a place pour ce genre de chiffrements qu'il faut dépêtrer l’œil au pié, l’pié dans la signif, qui faut démêler vec l’orteil, ou même y aller à 4 pattes, tal que l’animal, en bon animaliste, il faut l’tirer, l’brouter bien animalistement, vec la mordante, vec la bouche à l’horizontale, à raz du sol, no pas la bouche phonatoire, no pas seulement la parlante, mais la mordante.

Car c'est bien la mesme bouche qui dit, c’est bien la mesme qui fouille dans les tapis d’signif chiffrée, c’est bien la mesme que celle qui mange la matière, qui fait du mutique et qui fait de l’énigmatique, qui fait du corps par la bouche. C'est bien par cet orifice que sphingeons.

Voyons bien qu'en yurt le bonhomme ne tire point dignité de sa position (4 pattes à manger du signifiant, on fait plus noble) mais de son adresse toute féline et démocratique, de son goût cultivé pour le ravin où tout se rejoint.

Un pintor avait dit jadis, l'avions entendu dire “ j’étions ravin du monde ”, savions pas d’où ça sortait mais l’pintor avait razon, ¿ n'avait-il pas razon de dire cosa pareille ?

Lo que la bouche busque en la yurt, c'est une langue donc, c'est bien une langue de ravin. A ce moment d’la vie parlante, en la sorte de raclement de fond de ravin, tal qu'el pintor avait profitablament énoncé, devons toujours busquer la langue qui ferait tenir notre vie dans notre parole.

En ce râlement palabré ferions, de notre vie, une vie ravinée par les voix d’ravin, une vie ravinée des voix du vrai monde, le monde plus grand que le mond'poche, la grande poche du monde s’écoulant en foule au ravin, s'écoulant au ravin du dire qui fonde ce moi pris dans une langue de l’autre.

Ainsi ce moi, tal que parti à la busque, à la fouille, à la creuse, avec toi mon ami, expatrié, icelui de qui s'inaugure un laïus hautement partagé, un dialogue de sphinx, mysterious speach, d'où la lang-de-l’hom violancée change notre vie parlante, la mute vers autre chose, respond au besoin d'une autre vie parlante, d’une autre langue, bougresse et philosophique, d’une langue creusée ainsi, d’une langue creusante.

Voulons faire de notre vie une énigme, car tu vois bien que leurs vies sont ça, ne sont que ça, des énigmes. Icelles, têtes parlantes, aussi les autres, têtes imparlantes. On est tous le sphinx de quelqu'un. Et quelque part toute chose est la sphinge d’une autre, même à l’autre bout du grand monde, même quand ça n'dit rien d’audible. Entre les choses du grand monde, il y a ceci : tout se relie dans l’énigme.

Même dans le mond'poche, même à la citadelle europe, même en oxy-dent mes salauds, on est au ravin.

Jah Klacan

ma langue va mourir

2008-06-06T05:14:00.000-07:00

Ma langue va mourir. On le dit, et sans doute en va-t-il des langues comme des civilisations, des religions. Ma langue va naître puisque j'écris, puisque nous l'écrivons, la parlons. Il faut à cette jeunesse toujours commençante le suppport d'une insondable vieillesse. Qui parle de décadence ? Les moribonds seulement, les muets, les traîtres,les bavards, les impuissants.

La langue naît d'une rupture : Elle n'en peut plus tout à coup d'être au service de ses références, de les nommer, de les refléter. La langue française est naturellement soumise au signifié : elle doit fournir des preuves, détailler des comptes, fixer des règles, donner la représentation. Mais soudain, rupture, et non pas générale, rupture dans une bouche particulière, qui devient le lieu d'origine de la révolution.

En France, la langue commune est tributaire des choses et du pouvoir : elle ne crée pas, elle enregistre. Il faut se désolidariser de cette articulation normale pour que naisse - dans cette langue mienne - la jubilation d'une liberté qui jaillit de la rupture individuelle. Alors, un instant au moins, tout se retourne à partir d'une bouche, et ce n'est plus le monde qui justifie les mots, car les mots l'éclairent.

Il y a dans ce pays un vieux complexe de légitimation : tout doit servir et tout est reconnu par rapport à la place occupée, mais qu'est-ce qu'une reconnaissance qui s'établit en délimitant ? La langue française a pour rôle d'ancrer ces limites, de les naturaliser par la nomination. Elle est aussi la substance du pouvoir. Elle est en soi médiatisante puisque, sous le prétexte de les faire communiquer, elle fige chacun et chaque chose dans sa fonction la plus servile.

Ma langue est morte dans le discours culturel. Ma langue remue son propre cadavre, le tourne, le relève. Ma langue naît dans la langue morte : elle arrache la peau qui trop signifiait, elle agite en l'air ce verbe défait, et le sens lui vient comme vient le souffle sur la nudité...

Cette langue-là n'est plus française dans son français : elle fait du monde son signifiant, et celui-ci modèle toute forme, car la chair se fait verbe pour que les corps soient l'avenir des mots...

Bernard Noël

Construire la yourte

2007-09-24T09:56:00.000-07:00

Construire la Yourte c'est déjà partir. Partir d’une violence faite à la langue dans la langue, partir d’une nécessité personnelle de violanguer l’idiome natal.

À un moment le besoin existe de quitter la langue du dedans, besoin de faire un dehors à l’estouffade langagière, de tromper la langue, en bon traître, en fils indigne, en adule-terre. C’est ce que je veux nommer par le nom de yourte, ce mouvement tellurique d’un dedans vers un dehors de la langue. Dehors, c’est la yourte, dedans, c’est le mond’poche, tissé par la lang de l’hom. Moi pour l’occasion, c’est Jah Klacan.

Construire la yourte, c’est aussi partir dans un autre sens, qui contredit la notion précédente du « partir de », du « point de départ », de l’origine en somme. Toujours déjà parti. C’est être à la recherche d’un site agissant, mais qui n’aurait presque pas besoin d’exister, ou besoin seulement d’un presqu’exister, qui s’écrirait comme la géographie d’une quête pouvant se perpétuer partout, parce que justement privée d’un lieu où l’assigner. Une yourte, babel en kit, un habitat pour foutre le camp.

Yourter la langue, ou faire la yourte dans la langue, si l’on prétend se faire comprendre, comment ce nuage de sens pourrait-il encore être éclairci ? Faire la yourte, yourter la langue veut dire :

J’habiterai la langue à ma manière propre, je déjouerai les assignations de la langue (ses effets de dominance), je la rendrai habitable, espérant par là rendre habitable le monde lui-même.

Je deviendrai un redresseur de tort, une sorte de batman, de robin des bois, un zorro de la langue. Je vengerai les opprimés, les assignés, les malparlants, avec pour masque le nom de Jah Klacan.

Sphinge à Klacan

2007-09-24T09:33:00.000-07:00

Ici dans la yourte, vivants se font sphingeants, habitant l'énigme en source de langue, soyant au chaud à la yourte, là où le vent parole attend, sphingeons à la yourte en plein dans l'énigme, où les vivant s'prennent la culbute de silence yourté, soyons à la yourte avec les choses dedans, l'poêle de fonte, l'tapis langue, l'vent parole, l'image radicelle, l'sexe animal, bref tout bastringue qui fait la chaire énigmatique et déculturante des mots tapis, la sphinge qui bien incrustée d'motifs entrelaçant, s'enlace en répétition.

En verve à commencement, ça sphinge, ça sphinge et la vie-là s'énigmatise en rien d'commun. Dans la yourte ça sphinge, ça fait du rien d'commun, ça sphinxifie l'existant. C'est dans la yourte que sphingeons mais depuis-là s'communisons quand même, tendons à ça, à s'communiser comme ça peut, vergogne au vestiaire voulons s'proférer ici, entre les vivants qui sont là, et les vivants qui sont là sont plus dans l'comprendre mais dans l'viv, et s'trouver comme ça dans l'viv c'est viv tant qu'on vit dans la vie, dans l'faire et dans l'sentir, c'est-à-dire entre les choses du monde, comme celles d'avant la langue et comme celles d'après.

impouvoir et poisonnement

2007-04-20T06:52:00.000-07:00

si le peuple manque, s’il disparaît, s'il est peuple en mourance (comme le sentons bien comme il faut ces temps-ci) c’est que quelque chose tue ce qui pourrait faire peuple-là, aujourd'hui, maintenant.

Et bien radotons, radotons : pensons que cette chose est langue-de-l’homme. Langue-de-l'homme est poison d'un peuple. Langue-de-l'homme fait du rien là où il y aurait du possible, langue-de-l'homme absente le quelque chose en germe de peuple. Langue de l'homme est le langage construit pour que certaines choses ne soit pas dites, pour que personne ne puisse plus les dire. Alors ne pas croire qu'il y aura de nouveau peuple sans nouvelle langue ! Plus jamais peuple sans autre langue que langue-de-l’homme, qui est poison ! Pour l’autonomie symbolique de la gente humaine, pour faire peuple là où langue-de-l'homme ne le dit pas, étranglez l’homme dans sa langue serpentine, dans cette langue de pouvoir et poison !

Pour vivre pour de bon parlez autrement qu'en langue de pouvoir et poison ! Etudiez la langue de pouvoir et poison, et regardez : quand croyons dire quelque chose, c'est elle qui parle, c'est elle, la langue, qui parle ce que soyons, qui dit ce que vous êtes, c'est elle etc... Alors inspectez bien l'endroit d'où ça poisonne, l'endroit d'où ça parle et où ça assigne, car l’antidote, croyez bien que c’est encore parler, croyez bien que l’antidote c’est d'encore faire langue, et d'faire pencher la langue vers une autre langue, une langue travaillée d’vérité. Que vérité travaille ta langue, camarade, qu'elle soit travaillée dans l'parler cette vérité de langue ! Que vérité mette en branle la langue est l’antidote !

Mais pas la vérité du genre “Moi Vérité, grand'souveraine du grand discours ”, non pas "l'bon jugement d'la bonne parole en grand’pertinence ”, ça encore c’est pouvoir et poison !

L'antidote est qu'il y ait langue d'une vérité qui est nous, qui n'est pas autre chose que nous, vie dans la vie, la vérité-là c'est ce que vivons-là, c'est l'expérience de créature, qui est du dedans de la vie, c'est ça vérité, c'est pas l'discours véridique de faux créateur, de théoricien du dessus-de-vie à la petite semaine ! La vérité c'est pas la démiurgique de tout-puissant qui se met soi-disant hors situation, qui s'assigne à une bonne place sans existence, qui se crée son petit dehors-à-décréter, qu'est rien d'autre que le jugement qui t'assigne à un dedans pauvre et sans mot, merdeux et aveuglant.

Fabrique une langue pour voir ! Créature la lang-de-l’hom ! Impouvoire-la ! Fais l'dehors de langue-de-l'homme, fais une langue du dedans ! Fais une parole de créature ! Vide la baudruche ! Aime vérité ! Ecoute la langue d’Oiseau ! Ecoute l'énigmatique-là, la langue de monde vivant ! Rend-toi à l’évidence, vide la baudruche à la louche ! Rend-toi à la louche évidence ! Va t'en mouler ton fromage à toi ! Va t’enténébrer dans l’incarnat, en créaturielle fromagéité ! Vois si là y'aurait du possible, du praticable !

Jah Klacan, un redresseur de tore (3)

2007-03-06T13:51:00.000-08:00

Si yourtons colère, si nous mettons sous sa coupe, si sous la coupe à grognante trempons langue et décivilisons l'idiome, c'est que sentons nécessaire de faire cette sorte de contre, de faire un bon non de négation dure à l'intérieur du cours tranquille de la langue à dominer. Et là encore c'est pas assez, Klacan encore un effort pour faire la yourte ! Faut que fassions du contre, du contre et du contre et du contre, pouvons l'dire là, pouvez l'affirmer oui, pouvez même dire voilà ce qu'ils font, et ils font seulement ça : chignolent n’importe comment dans la langue pour faire du contre, sont un peu cons... Mais ça creuse et ça bastonne contre une langue, la langue-de-l'homme, et ça suffirait bien, car tenir du martial, à certains moments, c'est ce qui faut pour pas étouffer, pas crever sous sa planche.
Pensons qu'il y a encore à paroler, et à paroler pour ne rien dire en quelque sorte, trouver rien à dire d'autre qu'une autre langue, juste pour mettre à jour tout ce qu'agite ce dedans troué, tout ce qu'avions dans le dehors caboché qui nous tient lieu de monde.
Car monde-poche est monde pensé-fabriqué, mais par qui, et comment ?
Avons fâcheuse intuition que ce monde-poche où sommes nés, où sommes priés de tenir malgré tout, est pensé à même la langue, qu'il est comme bâti pour rentrer dans une seule langue, qu'il est comme construit de telle sorte qu'il tienne sous la pire planche assignante, qu'il est organisé pour être discouru comme ça, d'une certaine manière où il n'y aurait plus rien à dire d'autre que ce qui est déjà dit...
Alors yourter langue induit colère, oui biensûr, yourter c'est nous barbariser pourrions dire, au sens où à chaque petit empire de chaque dedans, lui montons son dehors, à chaque fiefé pouvoiré, lui démontons son puzzle à verber, et bien yourté, lui poussons sa petite poussée barbare. S'il y a violence-là, c'est parce que dans ces eaux-là, cherchons, creusons, et assumons ce que trouvons, comme là ces bouts ces mots que tu lis, les assumons violemment contre toute l'assignation que ressentons là où ça parle. Hystérisons la conversation mais tant pis, faut que ça cogne là où ça m'assigne... que comme ça que bousculons les entre-quatre-planches qu'on est, un tant soit peu, dans l'ébranlement d'une langue autre, pas faites pour t'assigner. Voilà qui changerait, non ?

Qu'les mots rampent et gouttent aux routes,
aux stries du territoire-bouillon !

il n'y a pas de langue-mère

2007-02-27T12:29:00.000-08:00

Il n'y a pas de langue-mère, mais prise de pouvoir par une langue dominante dans une multiplicité politique. La langue se stabilise autour d'une paroisse, d'un évêché, d'une capitale. Elle fait bulbe. Elle évolue par tiges et flux souterrains, le long des vallées fluviales, ou des lignes de chemins de fer, elle se déplace par tache d'huile.
Deleuzé Goitarry

TouzensembleuTouzensembleuOuai ! Ouai !

2007-02-08T14:58:00.000-08:00

Tambouillons langue de l'homme, moulons-la à la louche, camarade ! Sédimentons l'énigme en parole, pour qu'elle ressemble à ce qu’avons dedans, à ce que sentons dehors, qu'au réel ça ressemble un tant soit peu cette foutue langue ! Au réel qu'est là moulé dans la vie, et même plus louché qu'moulé, à la louche ravinons la vieille planche de l’homme, sa planche à discourir l’assignation, bien la miter sa planche, la miter en vermoulures moulées, et jusqu’aux nœuds lacaniens, les fâmeux, parce que l'mot, selon Jah Klacan, n’est pas-seulement-signe-mais-nœud-d'significations. Et parce que la planche de l'homme, tous y mordons, la planche à dominer, tous y avons l'croc planté, dans la planche d'assignation, certains l'avons jusqu'en travers de la gorge la planche, voilà où gît la langue de l'homme, voilà l'endroit du véritable empêchement, allons faire les termites, la planche la mitons, la rabotons et lui pelons les lambeaux, lui remixons les sciures en agglomérats, et les noeuds de langue, les faisons tourner dans la bouche comme vieux quarante-cinq tour, et entre moi et ma caboche calons les bouts d'planche remixée, les tournons en tournu'jargoneux. C'est la bricole où cuisinons, c'est la kitchen où bricolons, c'est là qu'hurlons, comme y jurons, c'est là qu'yourtons, c'est la yourte gutturale où fromageons la langue de Gaulle.

je-ne-comprends-pas

2007-02-08T14:35:00.000-08:00

le plus souvent, je-ne-comprends-pas revient tacitement à cette injonction : «parle dans ma langue». Pas dans la yourte.
Là il n'y a rien, à proprement parler, à comprendre, si parler peut se faire proprement, il n'y a rien à comprendre, rien que la langue de l'autre, rien que DE la langue, rien que DU dire, rien qu'une modulation sonore qui comprend (au sens d'un contenir) une adresse, un appel. Tu dis Je-ne-comprends-pas, mais il n'y a pas à comprendre, il n'y là aucune sorte d'argument. Je-ne-comprends-pas, ici tu ne peux le dire, tu ne peux pas dire que cela tu ne le comprends pas. Je ne te connais pas, mais voilà ma théorie sur toi, ma yourthéorie, camarade.

Jah Klacan, un redresseur de tore (2)

2007-01-10T16:22:00.000-08:00

De quoi d'autre pourrait-elle bien s'enorgueillir, la France ? De quelle autre fierté que le fromage ? Voici la seule grandeur que puissions reconnaître au pays de France : le fromage. Moi-même tel que parlons, me considérons de telle matière : fromage en voie de se faire, encore ignoré du répertoire, encore indéfini et pas du bataillon, pâte en affinage en somme, mais déjà fromage. Charles de Gaulle, se demandant "comment gouverner un pays où il existe trois cent soixante cinq variétés de fromage ?", jamais ne s'est vu lui-même en tant qu'un fromage. En tout cas ouvertement. Pourtant ce bon françois n'estoit pas fait d'autre manière, et la pâte du général avait-elle d'autre allure que fromagère ?

Le fromage c'est moi, la France c'est moi ! En colère, sommes fromage de colère ! Car si sommes nés des bouts émiettés de quelque tête, comme il est vrai, si sommes nés de parlante tête, déjà bien nourrie de fromage autant que de langage, il n'est pas moins vrai que j'aspirons moi-même à la fromagéité, une fromagéité pleine et entière.

Moi, c'est-à-dire Jah Klacan, sachions dès le premier cri que naissions de cette sorte, étant imaginé et formulé par certaine tête parlante, grosse comme elle fut, et toute pleine de bruites et de symboles des diverses choses du monde, qu'elle m'enfanta par voie de langage, oui cela le savons, que sommes fils de caboche, et caboche toute bourrée de bouts de choses disparates appelés mots et formant langage, qui nous a fait naistre par voie de bouche, par où passe langage et fromage. Si voici donc cette gueule crânienne dont sommes fruits, toute bricolante de choses de bouches, toute frémissante de la langue et jouissant de sa propre fromagéité, alors il est juste qu'à mon tour aussi j'aspirons à ça : une pleine et entière fromagéité.

Et toi mon bougre, où est ta fromagéité ? En jouis-tu ? Tes colères, en as-tu tracé toute la carte entière ? En as-tu déplié toute la poche ? As-tu traversé tous les états d'fromagéité, toutes les strates du gruyère de la meule langagière ? As-tu fromagé l’phrasé dans l’épaisseur ? As-tu arpenté ses toises, as-tu toisé ses arpents, as-tu fondé l'idiome qui serait verbance d'un acte en langue de france, garant de fromagéité ? As-tu bâti la yourte ? As-tu yourté la langue ?
Car dans le fond qu'est ce que soyons, sinon yourte en langue ? Cette chose moulée dans mon fromage, formée dans mon langage, fromagée dans ma parole !

Qu'les mots rampent et que les fruits croissent,
et que les fruits tombent, comme tombe le silence !
Que les mots rampent doucement sous les fruits suspendus,
leurs ventres unis à la terre muette !

Jah Klacan, un redresseur de tore (1)

2007-01-06T11:35:00.000-08:00

Dans le monde-poche, qui marine de haine et d'mépris, une colère doit sortir. Une colère doit voir le jour, et bien plus qu'une, moult colères, saines et légitimes colères !
Pleine est la coupe ! Et nos colères verront l'jour ! Toutes sont là, qu'attendions dans nostre bouche ! Bestioles colères, créoles colères, hargnes arabes, rages du jura... Sûr nos mots-colères, vite on les accuserait de bruites barbares, ou de manières de beste !

Barbarie, bestialité, que signifient, que recouvrons de ces pauvres termes, de quelle sâle besogne nous les chargeons ? Ceci l'exigerons, qu'on cesse de nommer telle la saligoterie générale du monde-poche, que cessons l'hypocrisie, qui use des pauvres mots comme barbarie ou bestialité, ou toute autre inadéquate chose, pour désigner des crimes civilisés, les faire passer pour quelque outrance barbare ou pour équivalence animale !
Devons dire que telles saletés sont fruits bouseux de bien raisonnable monstruosité, nés de très civilisée logique saligote, et de toute ces mauvaises sophistications, qui font coller la saleté morale en tout point de la fausse civilisation !
Quand intelligence, raison, ordre et techniques, servent buts si salopardement conçus, que les salopards objectifs peuvent être si courtoisement racontés, en mots si bien définis, clairs, distincts, et politiquement tolérés, alors, que cessons d'insulter bestes et barbarie, que cessons de les en charger, par ces mots qui les représentent dans le langage policé de nostre fier pays, que cessons de les faire assumer tout crime d'homme qui se dit bien civilisé, tout crime de civilisation, grande ou petite, ou tout crime de tel ex-empire de nain comme celui de France, qui se fait passer pour fine fleur de l'humain et crème du vivant !

Tous les mots, qu'ils rampent !
Qu'les mots rampent et gouttent aux routes,
aux stries du territoire-bouillon...
Et que les fruits croissent, et qu'ils tombent,
comme le silence tombe, un silence plein de haine !
Les mots qu'ils rampent
doucement sous les fruits en suspens,
leurs ventres unis à la terre muette !

dans ta yourte héroique

2006-12-20T12:27:00.000-08:00

kickapoo speaking

2006-12-20T12:23:00.000-08:00

Kickapoo (Bill Wahpepah) parlant à la Medicine Men Conference, Intertribal Friendship House. Oakland CA, 1979

épiphanie de Jah Klacan

2006-12-09T08:31:00.000-08:00

Jacques Lacan dans sa cage.
Jacques tourne comme un lion,
sémine et dissémine du signe...
Bientôt, dans l'habitacle embué,
Jacques fore canal.
Canal lacan ou la grande évasion...
Mais qu'est-ce qui d'abord passe par là ?
et qu'en sort-il, tout cochonné comme ça ?
Lacan-la-mort insiste aux abords du fort clos,
quand tout passe au canal.
Par l'écluse, boules et bouchons noirs, masses marrons passent.
Mais pas Lacan.
Il y profite pourtant, tout grassouillet qu’il est.
Avez-vous déjà vu Lacan ?
Nulle matière n'y manquait :
un petit tas.

Là donc à la cage, faisant le chaman,
Lacan mathématise l'analcanal,
en tralala d’au-delà, en chamaille à maman-caca,
de la carafe à tata, du trou de néant par où passe la canaille.
Houdini divulgant.

Esquivant Monsieur Loyal,
Klacan le trickster est né, c'est Jah Klacan,
filou tuyautant le médiumnique,
qu’en bon pythiste il chique,
à la Lacan, par nœuds langués.
ça c'est Jah Klacan, l'canal Lacan.

C’est vrai ce Klacan là patraque la langue.
Dans son canal il trafiquote, en bon papa-cancan.
Son nez en gros signe y fiente.
Gonflé à bloc il y gouroute.
Il canalyse.
Face au canal, s'impatiente Monsieur Loyal.
Qu'est-ce qui sort de la cage ? Roulement de tambour.
Et d'un coup sans crier gare,
Klacan Jah simule mamie.
Mamilacan, qui rigole et qui tricote,
qui fait des nœuds, déroule des pelotes,
et caquète au nain conscient :
Langage de roi-singe, à la saint-signe, à la lettre elle vole le titre,
juste à la place de l’Autre, en monnaie mimétique.
Sa langue d’oiseau l’imite.
Le djinn génie le singe, et laisse le Dresseur désoeuvré.
Mais qui limite ? mamilacan ? Monsieur Loyal ? qui gène la signif’ ?
C’est cette diablée chamaniste !
Juste une petite queue déchaînée, de reptile raptant l’absent,
et hop le petita de la démonée, waow des mots chaînés !
Applaudissements.

Klacan-trickster volant,
djinn de rapt en transport hardi,
sort le tapis tapi,
glisse d’extase à la volée...
Chevauché d'hystérie miraculante (et pourtant larvée)
oh bien jusqu’à l’au-delà au moins !
Pas par canal anal, non non non, par bain-marie.
Plouf. Numéro accompli.

Oui c’est ça, à la décalque, trempée d'empreinte :
au nom du père du fils et du saint esprit,
signé d’avenir marial et couvert d'oboles
Klacan évoque Lourdes ou Benares,
branché sur bassin d'eau soignante,
Cures thermales où fleurissent :
chapelles à loto, casino sacrés...
Où baignent aussi malades et mourants...
L’eau passe-t-elle au sanctuaire ?
Roulement de tambour.
De l’eau de l’a.
Bonne réponse. Applaudissements.

La langue sûr on baigne dedans,
enfin l’eau de là ne ment pas.
Elle ne ment pas face à,
la langue face à face au,
ça bégaye mais ça le dira,
face à face à faface au : trou de néant.
Klacan Jah, Canal Lacan face à,
face au face à la mortuaire,
là où on meurt,
la langue canal.

Allo Jah Klacan ?
A qui je me mens ?
Non non mais y a qu’à klacaner lacan !
Dans l’eau limpide de l’olympe,
c'est tout un stade de miroirs !
ça c’est du sport propice aux songes !
Tragique trafic avec l’au-delà,
on y fait de l’or, on rigole bien.
On bricole là-dedans.

Canal Lacan

2006-12-09T08:27:00.000-08:00

jargonnons

2006-12-04T10:48:00.000-08:00

Pourquoi faire la yourte ? Pour se rendre inassignable, sans pour autant perdre foyer. C'est important d'avoir foyer, mais un foyer pas assigné, pas raciné. Un foyer pour les récalcitrants de la langue de l'homme. Un asile en somme. Un asile à malparlants.

Vu de dehors, la yourte n'est qu'une peau. Elle tient à rien ou à pas grand-chose, mais quand même au vent elle s'envole pas, c'est facile pour décamper, ça se démonte et ça se remonte n'importe où, c'est de la babel en kit pour pas s'alourdir à outrance.

De la peau dehors, et dedans du mot. Mais du mot pris par le ventre, qui sonne pas-comme, qui résonne là, qui ventronne. Qui vibronne la peau cachée. Qui tambourine. Dans la yourte donc on ventronne, on fait le bruit qui fait le mot. On tourne la langue dans les joues, on trouve des grumeaux de mots. On trouve des parler-vilains, des oubliés, des pas-encore-parlés, pas-reconnus, des inouïs, malparlés, inusités.

Dans la yourte, marmite migratoire, les moch’mots les pondons parmi les bouch’tordues des expatriés des exilés. Les accents les mâchons, les vieux, les nouveaux, les proches, les loins, les prochains, les mâchons. Les bouches les plongeons dans la marmite, les langues d'humain sous la yourte, les mettons là cuisson. Langue de cuit, langue de confit, les touillons. Laits de langue les touillons. Limaces parlantes les touillons. Aux routes y goûtons, aux goudrons de migration. Y goûtons sous la yourte, où les mots rampent et goûtent aux routes, aux stries du territoire-bouillon.

Cette langue qu’on dit maternelle, la yourtons. Son vieux lait, l'yaourtons. De la maternelle, fromageons. Une langue à traire où jargonnons.

ha na ca ra ka

2006-11-30T23:59:00.000-08:00

un nid d’humain, une langue en puissance

2006-11-30T10:15:00.000-08:00

Faudrait voir la yourte un peu comme un nid. Comme un nid d’humain, ou comme une langue en puissance. On est dans la yourte, on peut se mettre à l'aise et faire cuicui, on a asile quelque part, il y a là de quoi se poser un peu pour gazouiller, c'est là dans la yourte qu'on peut se faire une langue d'oiseau, qu'on peut pondre les moche-mots, qu'on peut faire base avec tous les moche-mots, parmi les bouches tordues des exilés.

Yourter la langue de l’homme, ou faire la yourte dans la langue, c'est faire poche avec des mots et des accents. Et faire poche, c’est comme faire bloc, finalement c’est pas autre chose que résister. C'est résister aux dominances de la langue, c'est résister à ce que dit la langue de dominance, la langue de l'homme.

Parce que tous on court le danger d’être assigné dans la langue, d'être assigné par la langue de l’homme. Et l'assignation, qu'on s'en rende compte ou pas, ça te force par des mots à être à des endroits où tu te sens pas. Et c'est dur de faire face et de lutter, quand l'assignation vient des bouches de tout un chacun dans la société, parce que c'est tout un système, il est partout, il est dans la langue de l'homme, celle qu'on apprend à l'école, et la langue de l'homme est parlée par la bouche de tout un chacun dans la société, et c'est avec la même langue que ça pense, dans la tête de tout un chacun, c'est avec la même langue que toutes les assignations circulent entre les bouches, dans les lettres, dans les mails, dans les sites et les blogs, à la radio, à la télé, dans la rue sur les affiches, dans les commissariats, les dispensaires, les préfectures, les bureaux, les partis, les syndicats, les conseils municipaux, les comités d'intérêt de quartier, les quartiers, les résidences, les lotissements, les pavillons, les HLM.

où vont les malparlants ?

2006-11-29T11:06:00.000-08:00

Mais là, de rumeur-en-aboiements, les peuples vont sur les routes. Ils traversent les assassins les hypocrites, les milices les balances, ils vont sur les routes avec leur barda, et il en passe il en circule de la parole. En chemin il s'en casse des gorgées, c'est même la denrée la plus courante, la parole, parce que ça marche et ça marche, mais ça jacte pas mal aussi sur les routes où vont les peuples.

Les peuples vont sur les routes, comme ils ont toujours été, à patte avec tout leur barda, à cheval et en camion, en bateau, en tracteur, en voie ferrée, dans les soutes et en charter aussi... Aujourd’hui c’est bien parce qu'il y a des cassées de peuple, et à grande échelle s'il vous plaît, c'est pour ça qu'il y a tant de monde là sur les routes et sur les bords de routes, aux douanes ou dans les montagnes, dans les granges et les ports autonomes... S'il y a tant de monde comme ça sur les routes, c'est que c'est la mode de faire péter les petits peuples à peine tenable, de les presser de les lessiver puis de les jeter là sur les routes.

Tous les persécutés les affamés... Ces gens ça fait des partants, des fuyants, et en langue de l'homme après ça fait des primo-arrivants, c'est-à-dire que ça fait des parlants toujours, mais des malparlants. Et c'est notamment eux qui poussent, les malparlants, c'est eux qui poussent aux parois du monde-poche, c'est eux qui poussent aux peaux du monde-poche, qui poussent aux frontières du monde fini de la langue de l'homme. C'est là que le monde-poche, cette bonne poche de terre, c'est là qu'elle devient grosse de bruit.

Sprache, sprache. Mit-stern. Neben-Erde. Ärmer. Offen. Heimatlich.

2006-11-28T17:50:00.000-08:00

Langue, langue. Etoile-soeur. Terre-voisine. Plus pauvre. Ouverte. Natale.
Paul Celan

da ta sa wa la

2006-11-28T17:30:00.002-08:00

Faudrait yourter la langue de l'homme

2006-11-28T17:28:00.000-08:00

Faudrait carrément yourter la langue de l'homme. Parce que cette langue qui nous échoit, celle de la société où d'abord on naît, celle à laquelle après on participe, c’est pas possible qu’elle soit porteuse de tant de dominance !

Faut yourter la langue de l'homme : c'est à dire de là où ça pousse et où ça parle, faut écouter venir, et de là peut-être qu'on entendra la langue d'oiseau, ce qui jacte dans le dos de l'homme, ce qui appel dans la direction d'un foyer. Un foyer des égarés.

Faudrait rameuter le fond de l'humain, le fond d'animaliste humain. C'est à dire qu'il faudrait faire remonter son fond de vivant. Faut ramener le vivant qui s'invente une vie, le vivant qui vit dans le vent qui vient, comme l'animal les animaux ; faut le faire remonter ce fond, c'est dans la parole que ça se passe. Nous autres humains, c'est comme on parle qu'on est, c'est comme on dit qu'on vit.

Pour ça faudrait monter la yourte, la babel en kit, et faudrait aller un temps au chaud dans la yourte, pour se renommer loin de l'homme, à l'abri du vieux monde de l'homme et de son jugement. Faudrait pouvoir se mettre au chaud, où on se renomme à l’abri, tout près du poêle où craque l'étoile, où se profèrent les noms d'oiseaux des rebaptisés.

Le monde-poche craque

2006-11-28T17:09:00.000-08:00

Le monde-poche craque mon vieux. Le monde craque de monde, du nombre de monde, du nombre de gens qui croissent et multiplient. Il croissent et multiplient jusqu’à plus soif, pourtant c’est gorge sèche que le monde poche craque. Entre autre il craque de plus en pouvoir de tout ce monde. Mais ça craque surtout de mordantes langues qui enflent. Et là quelque part tout enfle, tout enfle. Et de mal en pis la poche gonfle. Elle fuit la poche à peuple, elle fuit. Les points cèdent à toutes coutures. Les coutures cèdent, sous la traction du nombre de langues, les mordantes en croissance. Les sutures cèdent, les peuplent fuient. De rumeurs en aboiements les peuples fuient. De rumeurs en aboiements, dans le monde de l’homme, les peuples s'en vont sur les routes. Sur les routes du monde de l’homme, ils traversent les assassins, les hypocrites, les milices et les balances.

Ainsi c’est dans les exodes et dans les camps de réfugiés qu'elle se fait, la poche à langue. Et dans les zones de rétention. c'est là que ça gonfle. Bien fait pour la gueule de l'homme, que là sa langue de maître se défigure. Faut un abri, faut une yourte à tout ce monde. Le monde, faut que ça survive, à l’abri des aboiements, des rumeurs, des milices et des balances. Il faut quelque part où ça s’articule, les bonnes vieilles mâchoires de peuples à venir. Faut que ça se réfugie quelque part à l’abri, les bouts naissans de langue, les bourgeons de la langue possible d’un peuple à venir.

Merde à la seule survie, faut de la place aux bouts d’une langue de fond de peuple. Merde à la survie, faut de la place à une langue de fin fond de peuple. Il faut finir avec la survie. Faut que ça se trouve, l'espèce de langue de fin de peuple, la dernière, la langue de bribe, la langue de babel. Mais plutôt que de monter jusqu’à où, en construction gratte-cieliste, en enflement pharaonique, en babel biblique esclavagiste, elle serait comme une langue de fond qui ferait sol, et qu'on dirait comme on arrose un sol, serait de l’herbe, serait des foules, serait des foules de brins de langue. Un tapi de yourte, fertile, un sol polyglottique, tout fondé de sédiments d’accents, tout semé de parlants jargonants, tout taupiné de galeries langagières. Faut cet abri, faut une yourte, histoire d’avoir asile. Faut l'endroit d'où ça peut s'entendre et se jacter, toutes ces mordantes qui parlent. Là quelque chose serait en germe. Là il y aurait du possible.

que dans son habitude une bouche dise

2006-11-28T16:13:00.000-08:00

Que dans son habitude une bouche dise, et dise quelque chose (n’importe quoi), du mutique et de l’énigmatique sont de surcroît produits. Mais le plus souvent hélas, c’est un fait qui reste relégué. Manquant de sens, le phénomène incline à la négligence.
Tandis que dans l’habitacle, nommé yourte, le dédoublement de la parole acquiert puissance et lisibilité. La parole s'y scinde en deux forces égales. Egales, c’est-à-dire ici, absolument rivales. En quoi l’endroit lui-même paraîtrait se dédoubler, dans la direction d’une saisissante ressemblance avec autre chose, qui vient miroiter à une dimension différente : l’intérieur d’une tête ; quelque chose, plus précisément, comme une case spéciale, à l’intérieur d’une tête parlante, quelque petite partie à l’image de l’ensemble. La case du mongol intérieur ? Et en effet sur sa lisière, le mongol perçoit les similitudes
– comme des poupées russes, camarade mongol involue – il chemine à travers différentes échelles, toujours identique à lui-même, toujours identique à autre chose.

Tu entres en l’habitacle, et d’abord sa circularité te saisit. Circularité chargée, irrégulière. Pur gondolement qui t’accueille. Il y a là, d’emblée, du sans-dessus-dessous, de l’enveloppement moîte et mou, bien qu’en deçà de ta sensation, tu t’en doutes, un autre ordre puisse régner. Un ordre certainement microscopique et moussu. En attestent les chiffrements montrés-cachés qui occurrent de ça de là. Cela sévit en multitude ici. Cela bégaye notamment dans le sol. Ce sol de yourte t’apparaît d’ailleurs dans un inexplicable rayonnement d’artefact : végétation douteuse, couleurs outrancières, plasticité sans égale. Sol ou image de sol, tu ne peux trancher. Toujours la ressemblance se prolonge en simulacres.

Sur ce tapis simili-biologique, les chiffrements se devinent, tracés-effacés entre les couches de matière feutrée, sous les paquets mousseux, plastiques, dans les épaisseurs, dures où molles, sans limite définie ; ils affleurent parfois comme des égratignures à la surface, laissant entrevoir un réseau serré de fibres irrégulièrement fluorescents ou transparents, quelquefois absolument ternes et opaques. Il est bien certain que ceci n'est pas un langage. Pourquoi alors, parler de chiffrements ? En entrant tu comprends qu’il faut nécessairement enfiler combinaison-fourrure-chapka, et chausser l’oeil de boeuf, afin de dépêtrer tout ça sans faiblir, comme s’éplucherait un kilomètre de linoléum. Instinctivement tu sais que cette tâche nécessite, après ajustement du costume, rectification de ta posture : quatre pattes orteil dressé, l’œil au pied et le pied dans le signe.

Au plus précis maintenant, tu peux saisir en gros plan le réseau filandreux, remonter de connexions en connexions, les voir renchérir d’illisibilité, tu peux les mordre et les attraper par touffes. Mais pris dans les fils et les entrelacs qui soutiennent le revêtement, les chiffrements reculent vers le fond sans fond d'une matière toujours plus sous-jacente. Courage cependant. N’oublie pas qu’à présent c'est toi le mongol, camarade !

De cette posture, aucune honte ne se doit sentir. Car ici, tirer matière et brouter bien animalement sont évidences, comme l’indiquent les pans qui glissent et pivotent en haut sur les parois de la yourte, et s’allument de temps à autre en un battement arythmique. Se distinguent sur ces pans des images en amorce, elles te regardent t’escrimer : germinations ralenties, organes inachevés (ou en cristallisation hâtive), brefs mouvements élongés, dilués les uns dans les autres, fulgurantes jouissances figées (ou répétées mécaniquement), lèvres luisantes et gercées articulant rien, figures sans contours tatouées à flanc de bête, blocs de cris et de semence tremblante, silhouettes accouplées dans l'immondice, ponts de salive durcie, fouilles de bouches mordantes à l’horizontal, dents malveillantes à ras du sol, gorge phonatoirement en travail (qui ne dit mot)… Tout un paysage progestatif donnant corps-signes muets, doublure grotesque de l’Ordre. Démons ?

Voici l'Histoire Camarade ! Elle te regarde sans te voir, et tu continue ta basse tâche. Tu démêles ce qui t'englobe. Tu manges. Ici, combien d’imparlants ont-ils déjà fouillés, comme toi, à quatre pattes dans les tapis de signe ? Combien de pharynx et de larynx ont vus passer la même matière mutique ? Car en cet endroit méconnu, c’est l’autre de la langue qui paraît. Dans la clarté d’une position corporelle, à la faveur de ton vêtement animal, ce qui demeurait inaperçu arrive. Par terre, la dissemblance se forme sous tes yeux, à la lueur de ton haleine. Aucun sens clair ne peut lui être honnêtement assigné. Tu es l’honnêteté même, mongol. Tu manges du visible.

C'est ce qui ne se peut esquiver sous la voûte de la yourte : la sphinge, chair du monde. Devant la sphinge tu te trouves, c’est à sphinger que tu apprends. Qu'est-ce que la sphinge ? Qu’est ce que sphinger ? Que signifie ? Défiant l'ordre plus courageusement qu'il n'y paraît, un peintre officiel t'avait soufflé jadis : Je suis ravin du monde. C’est à peine si tu l’avais cru. Pourtant, tu sais à présent que de bonnes et grandes et obscures raisons animaient sa formule. Ce qu’une bouche comme la tienne fouille au milieu de ce capharnaüm, dans ce tissu d'ordure, n’est-ce pas précisément une autre langue ? N'en est-ce pas une de ravin, celle que tu cherches ? La seule, en tout cas tu le crois, qui tisse entre tout une véritable solidarité, passive et inévitable. N’est ce pas ici la seule communauté qui vaille, celle qui retient toute chose dans les plis et replis de la matière vivante, ingurgitante, régurgitée, imparlante, parlée ?

Va sphinger tant que tu peux, va prendre ta culbute déculturée dans la yourte, La sphinge excède ta forme, toute forme. Mongol, prends ton bain de matière, avec la sphinge dans l’habitacle : poêle de fonte, tapis, fourrures, images-radicelles, sexes-animaux... Soupe sèche où manger, tapi dans les tapis, incrusté dans l’entrelacement, un motif : celui qu’inondent les intervalles, qu’enlace la répétition. Creuse ta langue ! Manges et vois ce que tu manges !
Ici, pour ce motif, toute chose est sphinge de toute chose qui est sphinge d’une autre. Ici tu apprends à sphinger l’existant. Tu apprends à voir, depuis l'endroit où la vie s’énigmatise en Rien-de-Commun. En cessant ici l'usage convenu de tout lieu, tu apprends à Sphinger dans le Rien-de-Commun.
Mais depuis là, communisme. Communisme du comme-ça-peut, ça y va ! D’abord il aura fallu Voir et Manger par la bouche, mais quand Parler reprend, c'est à proférer la découverte au vivant devant soi, aux entrailles de vivant, et ce, dans l’outrecuidance de la machine à vivre, en face, mutique et re-commençante. Langue souterraine. Re-commencement mutique du communisme, dans la yourte.

Tous ceux qui sont, comme toi, des têtes parlantes, ne sont plus dans un comprendre, une fois passés par la yourte. Tous devenus vivants-sphinx, à quoi bon Comprendre, si c'est à vivre qu'on recommence ? Ils re-commencent, vergogne au vestiaire. Tous sont dans un faire, un acte dans le dedans. Ou moins, moins que cela, presque rien : un événement dans le sentir, un décollement sous les choses, celles d’avant la langue, comme celles d’après. Dans la Yourte, ou Yourte-habitacle, ou habitacle, tous se taisent ensemble et tous parlent à chacun, et chacun à tous. Tous s'énigmatisent, seuls et communistes.

Pour Gilles Deleuze

2006-11-04T00:00:00.001-08:00